滨鹬
毕肖普
于身畔的咆哮他泰然自若，
偶尔世界也指不定要摇晃。
他跑，向南，谨慎而别扭，
强抑恐慌，布莱克的学生。
海滩像胖子嘘嘘喘气。他的左边，
一面持续扰来的水来了又去
给他黑而纤弱的脚蒙上亮光。
他跑，直直跑过水面，看着他的脚趾。
——看着，不如说，脚趾间沙子的空间
那里（没有什么细节太小）大西洋
迅速向后向深处流泻。他奔跑时，
凝视着携走的沙粒。
世界是一层迷雾。而世界又是
微小的，浩大的，清晰的。浪
渐高或愈低。他不能说清究竟。
他的喙有所专注，他全神贯注，
寻找什么东西，某样东西，一个东西。
可怜的鸟，他着了迷！
亿万颗沙粒，黑的，白的，黄褐色，还有灰色
和石英颗粒，那玫瑰与紫水晶，混在一起。
三月底
献给约翰・马尔科姆・布林宁和比尔・里德：达克斯伯里
毕肖普
又冷又刮风，简直不是
去那长长的海滩散步的日子
一切都尽可能远地撤回，
朝内里吸回：远处的海潮，皱缩的大洋，
单个或成双的海鸟。
呼啸、冰冷、海上的风
从一边吹木了我们的脸；
打断了一道孤翔的
加拿大野鹅的队形；
将低沉、听不清的巨浪翻滚
掀回成垂直的铁雾。
天空比水面更暗
——那是羊脂玉的颜色。
沿着湿漉漉的沙滩，穿着胶鞋，我们跟随
一道很大的狗爪印（那么大
它们更像是狮子的爪印）。然后我们遇上
湿漉漉的白弦，它的悠长不绝、它的没有尽头，
向着潮线卷起，落向水中，
周而复始。最终，它们结束了：
一片浓厚的白色绞旋，人一般大，漫涌，
从每一道波浪上涌起，一个湿淋淋的鬼魂，
跌回去，湿淋淋，放弃那鬼魂……
一根风筝线？——可没有风筝。
我想一直远去去往我的原型梦之屋，
我的密符梦之屋，那歪歪扭扭的盒子
立在桩子上，铺着绿屋瓦，
有点像朝鲜蓟那样的房子，却要更绿
（用小苏打煮煮？），
围着栅栏不受春潮威胁
——还是它们是铁道枕木？
（关于这个地方很多事都让人打问号。）
我想要在那儿退隐什么都不做，
或几乎不做什么，永远，在两间空空如也的屋子里：
用望远镜看，读无聊的书,
古老、漫长、漫长的书，并写下无用的话，
对自己说话，还有，雾蒙蒙的日子，
看着水滴滑溜，沉沉地受着光。
夜晚，一杯热甜酒。
我会用一根厨房的火柴让它熠彩辉映
还有可爱的缥缈的蓝色火苗
袅袅，在窗户上成双。
一定要有一只炉子；这儿有一道烟囱，
斜着，但是绕着线，
可能的话，还有电
——至少，在后面另一根电线
无精打采地将整个一切
牵到沙丘后面远处的什么那儿。
一盏可以就着阅读的灯——好极了！可是——不可能。
那天风实在太冷了
到不了那么远，
当然那房子也钉上木板封起来了。
回去的路上我们的脸在另外一面冻僵。
太阳只出来了一分钟。
只一分钟，框在它们沙子的表盘中，
灰黄、潮湿、遍布的石头
是多种颜色，
还有所有那些足够高的都投出长长的影子，
单独的影子，又把它们都拽回去。
它们可能是在挑逗太阳狮，
尽管它现在在它们身后
——会在海滩上遛着最后一道低潮的太阳，
留下那些巨大、雄奇的爪印，
它或许已经从天上拍下一只风筝来玩耍。
2020年11月修订翻译【周琰】 |
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